baldhorianas

Independientemente de todo, soy una atascada. Me gusta el exceso, me gusta pensar en no tener tiempo, o ganas de nada, siempre y cuando no tenga tiempo para tener ganas de nada. It goes like this: llego y ceno todo lo que tengo porque no hay nada más qué hacer, no hay nada más que hacer y entonces decido lo primero que hay, no hay nada más y entonces agarro lo primero que se pone enfrente; no hay nada enfrente y me aviento al vacío. The story of my life. Qué más puedo hacer? Y evidentemente, ni siquiera es tan emocionante como luce. En una de esas mejor me caso y me vuelvo una ama de casa. O bien, me dejo de tonterías y no me vuelven a ver por aquí. Igual y al final todo depende de cómo cuente las cosas. Y de cuántos mezcales me haya tomado. Igual. Cosas. Mezcales.

Me encuentro con una serie de correos que intercambié hace pocos años con algunos buenos amigos. De repente no me reconozco: Me extiendo, profundizo, me río de mi. A veces soy así, yo lo sé. Pero no siempre lo recuerdo. De repente, como en estos tiempos, me alejo de todo y de todos. No me doy tiempo y no me da tiempo. Extraño un poco a esa yo que escribe largas cartas a sus amigos. Y extraño mucho a todos esos con los que cada vez hablo menos y a los que ya no escribo nunca. Ya quiero dejar de salir a mi vida a las diez de la noche. Ya quiero volver.